Peluquería Virasoro

Mi peluquería, con orgullo.
Esas pelluquerías estancadas hace 40 años. Adonde no te sirven campari ni te atiende alguien todo tatuado que es «famoso» vaya a saber uno por qué.
Me atiende un viejo con cara de culo que me corta el pelo en un local venido a menos con posters de galanes y sus cortes de pelo setentosos.
Y te pasa canal encuentro en una tele, no hay un dj. Sabés que otra cosa no pasa? No te cobra 400 pesos un corte. Te cobra 60. Y corta de puta madre.
No hace falta reservar turno ni te dan champagne.
Queda en la cortada Virasoro y charcas. NI TIENE NOMBRE.
Les quise preguntar «Che, cómo se llama la peluquería?» y me miró y me dijo «ehm… peluquería?»
Seguiré yendo. Es mi Ron Swansonismo.